ANH YÊU EM

Mon nez à ses passions que mon coeur n'ignore. Matin frais, mue d'annonces exotiques. Tiaré jaune pâle derrière mon oreille. Collier pour demain. Herbe coupée à l'entame du soir... Citronnelle et escadrons de moustiques voraces. Odeur des jujubes... Je salive d'une bave douce amère... Mièvre pâte sur ma langue quémandeuse. Ah puis ce Trésôr... Que j'aime, que j'abhorre. Que je sens, que je ressens... Absent(e). Effluve infernale qui m'empêche d'oublier, gravée dans mon cerveau, associée à toi, à ces étapes... et qui tape. Roulis de marée et iode pleine d'écailles. Poumons offerts. Quand retourne-t-on pêcher au port Papa ? Je nourrirai le feu, tu seras mon astre, aussi fluorescent que tes appâts factices... On se construira une cabane rien qu'à nous, hantée de demi poissons... morts entamés. Armoire naphtaline, vêtements et égos dévorés. La mitasse (re)pue le trop plein de nylon. SPLASH ! Huile rance (ou en cours) de noix de coco. L

En fait, j'aime pas les gens. Je veux dire, j'aime pas les gens « normaux ». Parce qu'être au milieu, c'est chiant. L'intensité m'oblige, je ne veux pas de nuance émotionnelle. Je veux de l'entier, du brut(e)... glacial, brûlant. Parce tiède c'est pas vivant ! Un peu comme les vieux briscards. Je me les appelle ainsi. Tu sais, ces petits garçons restés coincés quelque part à ruminer une dernière chique... enfin la dernière du jour. Cachés sous des remparts de peau, de gras...de nostalgie et de souvenirs... Ces barons de la pétanque que je croise au rade du bas de chez moi. J'ai de la tendresse pour ces gaillards là. Oui, même quand ils lorgnent mes miches qui passent... parce qu'ils savent encore dire « Bonjour » avec... eux. Et honnêtement, qu'à cela ne tienne, je ferai probablement la même quand j'en aurai le temps ou l'âge... ou les deux. La fraîcheur d'un cul qui passe, ça fait encore se (res)sentir vivant. Ca rem